porque vivir no se trata de morir se trata de entender las cosas que hay en vos
y se trata de crear una forma de vivir que sea mejor que el cielo mismo que te plantea dios
con vos no se puede vivir
con vos no se puede ni morir
con vos no se puede respirar
me falseas la verdad

la verdad no existe en vos nada mas

Que te movés como el viento
cuando respiré tu aliento
la puerta se cerro.
Trenes directo al desierto
el pavimento esta re frio
tomando fanta al sol.

Sol sol sol
miente el cartero
no trajo cartas el dia de hoy
sol sol sol
mira los pajaros
te sobreelevan en la estación

Tardás y me siento plantada
miro la sombra en las piedras
da vueltas la nube
y el sol se va.
Le digo chau.

Sol sol sol
miente el cartero
no trajo cartas el dia de hoy
sol sol sol
mira los pajaros
te sobreelevan en la estación

Y si pudiera te iria a buscar
asi no dejamos que el cemento nos trague
y vamos a subir al arbolito del patio
con los pies plantados

Las vueltas de la vida me trajeron acá, asiento rojo y profundo, me traga en su abrazo de sillón de tren que grita. Los árboles me piden que me caiga, el sol me ilumina la mano derecha con la que escribo con la lapicera mal agarrada. Camino sin caminar un camino desconocido, mis pies sin tocar el piso, a un destino cierto. Y el olor de Montés que me saca el pulmón, el dolor visceral del trabajo ajeno, el mundo en constante queja bajo mis ojos, mis oídos el cementerio de mil secretos, garganta acalambrada plegada de palabras que no existen. Me gusta ser, no me gusta ser por amor, y allá voy, al no amor, a la vida ciega, al engaño constante, al amor al prójimo, la muerte social entre frutas, moños, pastelitos y tu perfume pasional, tu perfume de persona, el calambre visceral, la unión del asiento conmigo, el grito del tren es el mío y los árboles gritan "pará".

Cómo encontrar
en la incertidumbre de su abrazo
el calor, la seguridad necesaria
para respirar sin aire.
Cómo seguir caminando
en el agua estancada en mi bañera.
Intentando florecer cae la piedra
demente de ganas de ser flor.

Inhalo la mañana
con los pulmones bien abiertos
ahogo el susurro agudo
de mi malestar estomacal.
Fin del mundo estate cerca
mi conciencia te pide
yo te quiero lejos.
La muerte
añoro muera
sobre mis rodillas como mis cactus
que se secan por la sal
del agua que les doy de mí.
Entrego mis entrañas
a vos hoy denuevo
con certeza de que se acerca
para mí el fin del mundo.

Equilibro y confusión, lo mismo de siempre. Palabras repetidas, como si rebotaran en un espejo y volvieran a mí una y otra vez. Y pasa un día y pasa otro y siempre las mismas ideas en la cabeza comiéndome lo poco que me queda a veces de ganas de sonreír y hacer ciertas cosas, aunque igual sonría. La gente da miedo, es temible, es insensible, es extraña, quién sabe que hay en su mente. Quién sabe qué piense de mí. Yo no sé si lo que me dice es verdad. ¿Y si en realidad lo que dicen es cierto? No se qué debo hacer, no sé para donde ir, no sé para donde mirar ni para donde correr ni para donde arrancar y seguir con mi vida después de todo lo que pasó y sigue pasando. Estancada en el individualismo más estúpido y sin la escasa sensación de jugar a ser títere y titeretero.

Siempre quise estar rodeada de libros de arte, maravillarme de libros de arte, de palabras y de imágenes, y de imágenes llenas de palabras y cosas para decirme sólo a mí. ¿Dónde está mi arte? ¿Donde está mi libro? Mi libro está en el bisturí, mi arte en el papel que estoy calando, ¿y eso que me dice? no se qué me estoy diciendo, o qué me estaré queriendo decir, o qué me estará queriendo decir el papel con el bisturí atravesado.